tag:blogger.com,1999:blog-11172124703532250102024-03-21T14:14:44.724-07:00 BeyondIchabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.comBlogger17125tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-65062135308486722112021-01-08T12:55:00.000-08:002021-01-08T12:55:01.641-08:00Mi padre murió una noche estrellada.<p> Siempre recordaré la noche que murió mi padre. Era una noche
luminosa, aunque ninguna estrella brillaba en el cielo. Y también lo recordaré
a él, acostado sobre un pasillo adornado con guirnaldas y esferas, rodeado de
personas cubiertas de pies a cabeza por extrañas ropas blancas que trataban de
obligarlo a respirar.</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> O mejor
lo recordaré antes, el día que fuimos juntos a un pequeño viaje navideño el
campo, cuando apenas era un niño. Era primera navidad fuera de la ciudad y
estaba un poco renuente a dejar atrás el árbol envuelto en series de luces. Sin
embargo, cuando vi el cielo estrellado, mi opinión cambió por completo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> “Mira,
hijo” me dijo mi padre mientras me abrazaba “Mira cuántas estrellas brillan en
el cielo”. Y era verdad, un espectáculo del que me había perdido los pocos años
de mi existencia por el solo hecho de ser citadino. Desde ese día volvíamos en
cada navidad, cambiando la calidez de una cena a base de pavo por bocadillos
acompañados con café. Sin embargo, el techo sobre nosotros era infinito,
iluminado como ninguna casa que hubiera visto antes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Ahora
estaba atrapado en ese hospital, condenado a llenar un mundo de papeleo para
recuperar un cuerpo dentro de una bolsa, apresurado por despejar el lugar en el
suelo para que alguien más viniera a morirse. Nadie quiere exhalar su aliento
sentado en una silla y quedar esperando eternamente un turno que jamás
llegaría. Por lo menos, tenderte en el piso te prepara un poco para el ataúd y
el improvisado agujero en la tierra.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Miré por
la ventana a la gente arremolinada en la banqueta, junto a la reja principal,
muchos de ellos en sillas de ruedas aferrados a sus tanques. Recordé también
que a mi padre no le gustaban las concurrencias. Sin duda detestaba este lugar,
pero cuando llegó ya no tenía más opciones. Siempre solía decir que el exceso
de personas lo ponía mal, probablemente porque odiaba los días en que teníamos
que ir a un centro eternamente saturado para abastecer nuestro negocio. Pero
esos habían sido otros tiempos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Afortunadamente,
el hospital contaba con un oportuno acuerdo con la funeraria, así que podían
entregarme el cuerpo en el ataúd que mis posibilidades permitieran. Pregunté si
los féretros se fabricaban en China, provocando la sonrisa del encargado. No
bromeaba, pero tampoco me molesté en aclarar la situación. Mi padre desconfiaba
todo lo que producía en el oriente lejano. Cuando se enteró que la enfermedad
venía desde allá, no dejaba de mencionar que no llegaría demasiado lejos porque
el virus seguramente estaría defectuoso. Con los días nos dimos cuenta que no
era así.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> La
enfermedad tenía una manufactura muy resistente, al grado de vaciar calles
acostumbradas a un tropel interminable de peatones. Pronto también golpeó
nuestro pequeño negocio, obligándonos a buscar nuestros centavos en la calle para
comer algo durante la cena. Siempre que pasábamos con nuestras mercancías por las
avenidas, podía sentir en nuestras espaldas las miradas y los dedos acusatorios
provenientes de balcones y ventanas. No podía verlos ni escuchar lo que decían,
pero probablemente me culpaban por hacer salir a un señor de edad y exponerlo a
la enfermedad, que tanta preferencia tenía por los ancianos. Ellos ignoraban
que nuestro presente se reducía a dos opciones: quedarnos sin aire o quedarnos
sin comida. Mi padre optó por la primera.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Finalmente,
el empleado de la funeraria subió el féretro a la carroza y, con una ceremonia
ensayada cientos de veces, me dio el pésame indicando que estábamos listos para
partir. La periferia del hospital hervía de actividad, pero cuando nos alejamos
un par de calles me percaté que la ciudad estaba prácticamente desierta a esa
hora de la madrugada. El cielo se hallaba desnudo, pero los árboles y los
balcones rebosaban de luces multicolores. Me trajeron a la mente los días
anteriores cuando, provisto con lo poco que habíamos logrado ahorrar, salí para
comprar un poco de romeritos y frutas para el ponche. Este año no podríamos
realizar nuestra acostumbrada acampada navideña, pero al menos tendríamos una
cena tradicional.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Cuando volví
de la compra ese día escuché por primera vez la tos de mi padre, discreta pero
constante. No me dijo nada sobre ello, solamente me recomendó guardar bien las
cosas para tenerlas listas en navidad. Posiblemente podríamos completar el menú
con unas barras de pan. Cuando me di la vuelta lo escuché luchar para contener
un acceso de tos más fuerte, que terminó venciéndolo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> Llegando
a la casa instruí al empleado de la funeraria para que dejara el ataúd sobre la
mesa. Le di una algunas monedas de propina que miró con desagrado y me dejó
solo al instante, probablemente buscando salir de una casa marcada por la
enfermedad. Contemplé la caja sobre su improvisado soporte, sabiendo que mi
padre reposaba dentro de ella. Pero hace tan solo veinticuatro horas no había
sido así. Un día antes él estaba sentado sobre el sillón, esperando una
ambulancia que tardó una eternidad y luchando por un oxígeno que no podíamos
pagar. En los intervalos que los violentos ataques de tos se lo permitían, no
paraba de decirme que compensaríamos el año siguiente con una acampada aún mayor
que las anteriores. Cuando llegamos al hospital, quise arrancarle la promesa de
que volveríamos juntos para nuestra cena de navidad. Él ya no respondió,
solamente me dirigió una última mirada vidriosa y se desplomó el suelo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"> En
cierto modo, pudo volver a casa. Pero ya no habrá cena navideña, ni regalos ni
felicitaciones a la mañana siguiente. Apagué la luz, pero podía adivinar el
contorno del féretro en la oscuridad, así que desvié mi vista hacia la ventana.
Ahí afuera brillaban las luces en los balcones y en los árboles. Empañadas por
las lágrimas que recién acudían a mis ojos parecían estrellas. Y yo sentía aún
el abrazo de mi padre.<o:p></o:p></p>
<span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> “Mira,
hijo” me decía “Mira cuántas estrellas brillan en el cielo”.</span>Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-13894054730255443582017-10-18T23:46:00.001-07:002017-10-18T23:52:05.153-07:00Inteligencia emocional<h2>
<b><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large; font-weight: normal;"><i>Ya ha pasado tiempo, pero como sea. En el mes de octubre traemos un relato de la página Literautas. En este mes la tarea gira en torno a crear un relato comenzando con la frase "Era más que un simple robot" y el reto opcional de que sea una historia de amor. Sin más que decir, aquí va la versión completa.</i></span></b></h2>
<b style="font-family: "helvetica neue", arial, helvetica, sans-serif; font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"></span></b><br />
<a name='more'></a><b style="font-family: "helvetica neue", arial, helvetica, sans-serif; font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><br /></span></b>
<b style="font-family: "helvetica neue", arial, helvetica, sans-serif; font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><br /></span></b>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Inteligencia
emocional.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Era más que un simple robot, era un ser humano. O al menos
así se sentía desde el primer momento en que la vio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> No
recuerda mucho de su estado inconsciente, antes de la existencia, pero en
cuanto abrió los ojos y vio su rostro frente a él su misma realidad comenzó con
un estallido. De inmediato ella se identificó como su creadora y le hizo varias
preguntas para probar su correcto funcionamiento. Él, obediente a una
programación que aún no comprendía del todo, respondió mecánicamente, como un
robot. Pero sabía que no lo era.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Incluso
cuando la mujer lo llevó frente al espejo para que se contemplara a sí mismo y
se reconoció en aquél armatoste de metal, circuitos y luces, no dudó un
instante de su humanidad, aunque se preguntaba cómo podía estar tan seguro de
ello cuando claramente le decían que era esta cosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">En las
semanas siguientes se limitó a realizar tareas y participar en pruebas para
complacer a su creadora, pues al parecer ella lo había construido como un robot
de rescate que ayudaría a mucha gente. Fue liberando dentro de él
funcionalidades avanzadas tales como sensores térmicos y detectores de
movimiento e incluso le mostró su capacidad para realizar cálculos
infinitesimalmente precisos en fracciones de segundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Sin
embargo, a pesar de todas estas habilidades de las que sin duda los humanos
carecían, él seguía sintiéndose humano. Lo sentía cuando veía a su creadora
concentrada en sus cálculos, cuando la contemplaba prepararse el café o cuando
ella estaba dormida sobre su escritorio. Incluso gracias a sus sensores térmicos
veía el calor que emanaba de su cuerpo, los latidos de su corazón que
impulsaban la vida a través de ese amasijo de carne y músculos. Cuando esto
pasaba se maldecía por no tener una piel con la cual tocar y entonces se
apagaba deliberadamente, haciéndole creer a la mujer que su batería se había
agotado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Con el
tiempo fue dándose cuenta que dentro de él latían dos corazones: uno hecho de
circuitos y electricidad, dictándole órdenes y reacciones mecánicas, impulsos
predefinidos. Sin embargo, más profundo, había otro: un corazón que latía por
todo su ser con una fuerza que parecía quemarlo cada que veía a su creadora. Según
la base de datos en línea a la que estaba conectado permanentemente, aquello
que sentía recibía el nombre de “amor”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Pero la
mujer parecía no darse cuenta de lo que sucedía. Continuamente hablaba con él y
le hacía pasar por diferentes circuitos de prueba, le presentaba problemas y
mientras él recitaba las respuestas correctas ella se limitaba a anotar en su
pequeña libreta. No se daba cuenta de que él era un humano por el simple hecho
de poder amarla. ¡Él tenía que hacérselo saber, tenía que aprender a
comunicarse!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Como no
estaba habilitado para hablar, solo para emitir ruidos de alarma, lo más viable
sería aprender a escribir. Esto tampoco resultó tarea sencilla puesto que sus
grandes y rechonchas tenazas se habían diseñado para levantar objetos pesados,
no para sostener un fino lápiz. Aun así no cejó en su empeño convencido del
amor que sentía era lo suficientemente fuerte como para cambiar el objetivo de
su diseño. Después de todo, ¿no hacen eso los humanos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">El día
que logró dominar la técnica de escritura prefirió no apagarse y aguardar despierto
el amanecer. Durante toda la noche su corazón de circuitos imaginó cientos de
escenarios de lo que pasaría cuando declarara su amor y su segundo corazón, el
de fuego, se quedaba con aquellos que avivaban aún más su llama. Así lo
sorprendió el ingreso de su creadora al laboratorio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Ella
inició con las pruebas de rutina, pero él, haciendo un gran acopio de fuerza,
logró vencer a su programación y quedarse inmóvil. Curiosa, la mujer que amaba
se le acercó y le preguntó si le sucedía algo y él, impulsado por el fuego de
su segundo corazón, tomó el lápiz con su tenaza y escribió un enorme “Te amo”
sobre la mesa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Volteó
a ver a su creadora en espera de alguna sonrisa, pero la halló totalmente
erguida frente a él con los ojos desmesuradamente abiertos; incluso su
temperatura corporal había bajado. Creyendo que no había captado el mensaje a
pesar de su claridad, repitió la frase varias veces sobre la mesa y fue en la
vigésima ocasión que la doctora se dejó caer sobre una silla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">“Me
temía que esto pasara” le dijo sin levantar la vista del suelo. “Cuando te creé
usé una plantilla basada en una secuencia genética propia en tu programación
para hacer tu labor de rescate más ‘humana’. Pero no es correcto que una
máquina, un simple robot, sienta amor. Es solo un error en tu código. Solo debo
escribirlo nuevamente, resetear y, en el peor de los casos, armarte de nuevo”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">El
robot apenas escuchó lo último. El fuego de su segundo corazón menguaba al
punto de convertirse en una brasa más helada que el metal con que estaba hecho.
Su amor, su humanidad, era solamente un error; todo lo que había “sentido” en
aquellos días era producto del fracaso, de un código corrompido por secuencias
que ni siquiera le pertenecían. La mujer lo cargó como quien lleva una
herramienta de un lado a otro. Volvería a ser lo que era o, mejor dicho,
despertaba de la ilusión de lo que nunca fue.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Cuando la doctora colocó a su creación AF-127K sobre el
escritorio para revisarlo más a fondo, no pudo hacerlo funcionar. Revisó sus
circuitos y los halló perfectos; corrió su programación en una simulación y no
halló nada grave. Simplemente el robot dejó de funcionar. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;">Se encogió de hombros. Tampoco era la primera vez que un
prototipo fallaba. Solo tenía que reutilizar sus piezas en el siguiente modelo
y todo estaría bien.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: large;"></span></div>
<br />
<h2>
<b><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large; font-weight: normal;"><i>Y pues esto es todo. Dejen sus comentarios con sus observaciones. No se olviden de la ortografía.</i></span></b></h2>
<h2>
<b><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large; font-weight: normal;"><i>Hasta luego.</i></span></b></h2>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-28905004702725425362015-11-29T14:04:00.000-08:002015-11-29T14:14:23.208-08:00El lápiz mágico<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><b><span style="font-weight: normal;">Hola
de nuevo. Sé que ha pasado tiempo desde la última publicación, pero es
que tampoco había tenido mucho que decir. En esta ocasión volvemos con
un ejercición para el grupo de escritura creativa "Literautas". Cada mes
se publica un ejercicio bajo ciertos parámetros para crear un relato no
mayor a 750 caracteres.</span></b></span></span></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><b><span style="font-weight: normal;">En este mes, noviembre, el ejercicio en cuestión consistió en crear una historia que se llamara "El lápiz mágico". Debido al límte de palabras, me vi obligado a recortar la versión original de mi cuento, así que aquí subo la versión completa. No es lo mejor que he escrito, pero tampoco es lo peor.</span></b></span></span></span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: small;"><i><b><span style="font-weight: normal;"></span></b></i></span><br />
<a name='more'></a><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: small;"><i><b> </b></i></span><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: small;"><i><b><span style="font-weight: normal;"><!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><b><span style="line-height: 107%;">El
lápiz mágico</span></b></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;">Una vez, hace cierto tiempo, existió un joven campesino
muy pobre y solitario que vivía apartado de su villa, en un claro dentro del
bosque. Aunque carecía de grandes lujos, no ambicionaba nada más que poder
proseguir su vida en paz como hasta ese momento.</span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Un día, mientras iba a recoger agua, escuchó quejidos que provenían del fondo del
pozo. Se asomó y alcanzó a distinguir un perro que se ahogaba. Sin mayor demora
hizo descender el cubo y, una vez que el animal se halló a salvo dentro de él,
procedió a subirlo con premura. Estando ya arriba, en la seguridad que brinda
el terreno firme, el perro le agradeció al joven.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
Realmente te debo la vida —dijo.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
¿Cómo puedes hablar, siendo tú un simple perro? —preguntó, asombrado, el
campesino.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
Eso es porque, en realidad, soy un mago que fue convertido en esta criatura
como castigo. Pero no hablemos más de eso. Quiero darte tu recompensa sin
demora.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>El animal llevo a su
salvador a través del bosque hacia una parte que el campesino desconocía por
completo, repleta de matorrales espinosos y árboles secos. Tras haber caminado
un largo trecho, finalmente se detuvieron frente a un tronco caído comido ya
por los gusanos y hollado por el tiempo.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
Excava ahí abajo —ordenó el can.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Sin
más dilación el campesino obedeció esperando hallar una olla repleta de monedas
o de joyas preciosas. En su lugar desenterró un palito de color amarillo casi
de un palmo de largo. Uno de sus extremos era suave y rojo como las rosas
mientras que el otro era negro cual carbón.</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
¿Qué extraño artefacto es este?</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
Lo que tienes en tus manos es un lápiz mágico —señaló el animal—. Con él puedes
escribir lo que sea y se hará realidad.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
Pero yo no sé leer ni escribir —argumentó el otro.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>—
No hay problema con ello. En un instante aprenderás y, al mismo tiempo,
comprobarás el poder del lápiz.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>De
regreso a la cabaña, el mago le enseñó a escribir la frase “El campesino sabe
leer y escribir” garabateando un viejo leño con el lápiz. Tras comprobar que todo se había hecho
correctamente, se despidió de su salvador y desapareció. A la mañana siguiente,
el hombre despertó y en efecto fue capaz de comprender lo que él mismo había
escrito. </span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Tenía que ser cuidadoso
con un poder tan grande en sus manos. Lo primero que se le vino a la mente fue
escribir que caerían mejores lluvias y que su cosecha sería la mejor de todo el
reino. Sin embargo, tras meditar un poco, decidió que lo mejor sería disfrutar
las bellezas de la vida sin agotarse demasiado. Después de todo, ¿en qué le
aprovecharía gastarse bajo el abrasador sol si al final del día terminaba tan
cansado que no podría disfrutar de los frutos de su esfuerzo? Así que escribió
lo siguiente: “El campesino es rico, vive en una mansión con sirvientes que lo
atienden y no tiene que preocuparse por nada”.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Se acostó y, al
levantarse, no se hallaba ya sobre su piojoso colchón de paja, sino postrado en
una lujosa cama con dosel de lino y sábanas de encaje. La cabaña había sido
reemplazada por un lujoso castillo en medio del bosque y por doquier oíase el
rumor de los sirvientes prestos a atenderle en sustitución del silbo matinal y
del trinar de los pájaros.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Alegre
por esta nueva vida, el rico decidió celebrar cada día hasta su muerte. No
reparaba en banquetes y en lujosos vinos. Naturalmente tal vida atrajo pronto
nuevos amigos, quienes querían disfrutar alguna porción de aquella súbita
grandeza. El campesino, convertido ahora en gran señor, no escatimaba en
gastos. Si algo no se hallaba a su alcance, le bastaba con escribirlo para se
hiciera realidad al día siguiente.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>En
medio de fiestas, borracheras y orgías, decidió que la vida que llevaba en su
castillo era lo suficientemente buena y que el mundo exterior simplemente no la
igualaba. Se encerró dentro de sus murallas y cuando algún animal pretendía
perturbar el sonido de la cítara y los flautines con alguna clase de ruido,
simplemente lo mandaba matar.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Cierto
día llegó al castillo una hermosa mujer, esposa de un rey ya anciano. El hombre
se enamoró de ella, pero sabedor de que no podía tenerla se entristeció
grandemente hasta que recordó su lápiz mágico. Esa misma noche escribió en una
hoja de pergamino: “Que el anciano rey muera y su hermosa mujer sea mía”. Así
sucedió y a la mañana siguiente el vetusto líder perdió la vida al caer de su
caballo.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>En
lugar de guardar luto, se celebraron las nupcias. Los súbitos del fallecido,
dada esta situación, sospecharon del gran señor que se había casado con la
viuda con tanta premura. Lo confrontaron, queriendo hallar una respuesta, pero
el hombre simplemente escribió en una hoja que dichos súbditos volverían a su
país en paz.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Sin
embargo los demás habitantes de aquella tierra comenzaron a ver a ese gran
señor, que tan espléndidas fiestas, ofrecía como un peligro latente para el
estatus de los demás nobles. Se reunieron los generales de las ciudades más
fuertes y le declararon la guerra. Marcharon con miríadas de soldados sobre la
muralla del castillo, dispuestos a tomarlo aún a precio de sangre. Todos ellos
fueron barridos con unas cuantas palabras escritas por el asediado.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Aunque
en efecto se ganó la guerra, otros reinos comenzaron a desconfiar y a temerle,
así que también se levantaron en armas contra él. Pronto, se vio rodeado de
enemigos sin fin. Aunque matara a cientos de ellos, miles aparecían en su ligar.
Cansado de tanto batallar, tomó la resolución de escribir una frase fulminante
con su lápiz: “Todos los que me odian, morirán”. Al día siguiente se halló
solo, rodeado de cadáveres. Hasta su esposa había muerto.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Salió
a lo que antes había sido su amado bosque y lo encontró hollado por la guerra y
la muerte. Ni siquiera el sol brillaba, oculto tras una nube de ceniza. La
tierra, desnuda de pasto, presentaba el tono rojizo del que había sido teñida
por la sangre. El hombre se dejó caer de hinojos y lloró amargamente todo aquél
día. Al caer la tarde tomó su lápiz y escribió una última frase con él.</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">
</span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Esa
misma noche volvió el perro y halló el cadáver del campesino tendido sobre el
suelo. Leyó lo que había escrito, soltó un ladrido a modo de carcajada, tomó el
lápiz mágico con su hocico y se fue.</span></span><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span> </span></span></span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 107%;"> </span></span></span>Siempre pasaba igual.</span></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-weight: normal;">Bueno, por ahora esto es todo. Si alguien quiere comentar aquí, puede hacerlo. Seguiré subiendo las otras historias que ya tenía y trataré de hacer comentarios de vez en cuando. Hasta la próxima.</span></span></span></span></span></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-29784936673984964582015-11-29T13:39:00.000-08:002015-11-29T14:15:16.308-08:00Alas<br />
<h2>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Esta es una historia que escribí hace tiempo para el grupo de Literautas. La coloco aquí porque le tengo cierto cariño. Un hombre que se enamora de una mujer para poder sentir el viento entre sus alas...</span></span></span></span></span></h2>
<a name='more'></a><br />
<br />
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</i><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Alas.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuatro
segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Caigo. Y mientras caigo, veo el suelo avanzar hacia mí. Todo el
circo me observa sin pestañear, sin proferir siquiera un ruido. Esperan el
impacto para reaccionar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Yo, por mi parte, prefiero no
pensar en ello. En los pocos segundos que restan para el final, cierro los ojos
y me enfoco en mis recuerdos. Así, acuden a mi mente aquellos días en los que
observaba a los pájaros volar a través de la ventana, a veces durante horas,
sin pensar en otra cosa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Recuerdo también las palizas que
mi padre me daba para que continuara con su oficio de zapatero. Pero no
sirvieron de nada. Mi anhelo siempre fue volar como las aves. Por las noches, solía
soñar que crecían alas en mi espalda y entonces era capaz de acompañar a los
rayos de luna en el firmamento y danzar sobre las nubes de tormenta en medio de
la oscuridad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Pero al despertar y comprobar
que seguía pegado al suelo, atado a una vida detestable, no podía sino llorar. Aquellos
eran solamente sueños.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Tres segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Recuerdo también que un día
decidí, por razones que evaden mi memoria, dar una vuelta por el rio. Fue allí
donde la vi. Ella estaba recostada cerca de la ribera, comiendo un durazno y
leyendo un libro cuyo título también olvidé.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Al advertir mis pasos, alzó la
vista. Mi corazón comenzó a latir con tal fiereza al encontrarme con sus ojos,
que por un segundo temí que se me escapara por la boca. Pensé en echar a
correr, pero antes de que mi cerebro pudiera coordinarse adecuadamente, ella se
levantó y se acercó hacia mí. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">No recuerdo de lo que hablamos ese día, pero de mi mente nunca
se borrará la sensación de tenerla a mi lado, su mano entre la mía. Caminamos
hasta que las estrellas asomaron en el cielo junto a la luna.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Nos vimos en otras ocasiones y,
en una de ellas, le platiqué mi sueño. Ella, contrario a lo que esperaba, no se
burló, sino que me contó su propio secreto: sabía volar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Dos segundos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Me llevó, entonces, al circo y
me mostró su arte. Fue en ese momento, al verla surcar la carpa como una
alondra, que le entregué mi alma completa. Supe que no podía vivir más tiempo
sin ella, así que me uní a su mundo abandonando a mi padre y sus sueños de
crear una dinastía de zapateros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Mi alondra me ayudó a perderle
el miedo al vacío y a disfrutar de la vida en el aire. Sus besos me otorgaron
alas como las de las águilas para remontar los cielos. Y cuando estaba junto a
ella, en esos momentos de éxtasis que otorgan cruzar las simas de la muerte, en
realidad sentía que las plumas comenzaban a brotar de mi cuerpo, transfigurándome
en un ave magnífica.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Jamás olvidaré aquellos días ni la forma en que nos tomábamos de
la mano en pleno vuelo. Pero, como todo en el mundo, el final apareció el día
menos pensado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Un segundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">En un ensayo a ella le fallaron las alas. Se podría decir que
también tuve algo de culpa, puesto que no la sujeté a tiempo. Mi alondra cayó y
cerró sus ojos para no volver a abrirlos. En ese instante sentí que la mitad de
mi cuerpo se rompía de tal forma como si alguien la hubiera martillado sin
clemencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Continué actuando durante un
tiempo, pero ya nada fue lo mismo. Volaba como lo hace un avión, con alas
artificiales y un motor que perturba los cielos, pero sin sentir ya el viento
entre mis plumas. Y también el día menos pensado, mientras recibía los aplausos
del público, tomé una decisión…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Mañana muchos dirán que lo que
está a punto de acontecer fue un accidente y, seguramente, me llorarán por unas
horas. Quizás alguien tenga la decencia
de enterrar mi cascarón destrozado. Pero tengo la confianza que después me
olvidarán. Y eso es lo que quiero pues este momento es solo de nosotros dos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Abro los ojos y al ver el suelo frente a mí, no puedo sino dejar
escapar una sonrisa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Esta es mi decisión. Quiero irme con ella del mismo modo que
viví a su lado: volando.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"> </span>Cero segundos.</span></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>
</i></span></span>Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-63439376037796073062014-06-01T10:47:00.004-07:002015-11-29T13:39:33.835-08:00Historia compartida VI<i><br /></i>
<i>Hola. Aquí traemos la sexta parte de la Historia Compartida, una iniciativa de cuento colectivo. Para conocer los cinco primeros fragmentos, deben seguir estos links:</i><br />
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i>
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Parte I (Moria): <a href="http://soymoriapuch.wordpress.com/2014/05/17/historia-compartida-parte-1-por-moria-puch/">http://soymoriapuch.wordpress.com/2014/05/17/historia-compartida-parte-1-por-moria-puch/</a></span></span></i><br />
<br />
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Parte II (Lilim): <a href="http://astarteh.wordpress.com/2014/05/16/21/">http://astarteh.wordpress.com/2014/05/16/21/</a></span></span></i><br />
<br />
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Parte III (Aurora Losa): <a href="http://ladesdichadesersalmon.wordpress.com/2014/05/18/historia-compartida-parte-3-por-aurora-losa/">http://ladesdichadesersalmon.wordpress.com/2014/05/18/historia-compartida-parte-3-por-aurora-losa/</a></span></span></i><br />
<br />
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Parte IV (Sebas Cano): <a href="http://ladesdichadesersalmon.wordpress.com/2014/05/21/historia-compartida-i-parte-iv-por-sebas-cano-2/">http://ladesdichadesersalmon.wordpress.com/2014/05/21/historia-compartida-i-parte-iv-por-sebas-cano-2/</a></span></span></i><br />
<br />
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Parte V (Denise): <a href="http://primeranaturaleza.blogspot.com.ar/2014/05/historia-compartida-parte-v-por-denise.html">http://primeranaturaleza.blogspot.com.ar/2014/05/historia-compartida-parte-v-por-denise.html</a></span></span></i><br />
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i>
<span style="font-size: large;"><i><span style="font-size: small;">De todos modos, he aquí un breve resumen: La historia trata de dos hermanos, Gino y Gian, que hallan una criatura monstruosa en el bosque, cerca de donde viven. Tras descubrir la naturaleza asesina de ese animal, logran darle muerte... o al menos eso parece.</span></i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<![endif]--><span style="font-size: large;">*****</span><br />
<a name='more'></a><br />
<span style="font-size: large;"><br /><b>Historia compartida VI - por Ichabod Kag</b><br /><br />Por un segundo, esperaron hallar a la criatura justo detrás de ellos. Sin embargo, al terminar de girarse se toparon con que el monstruo continuaba tal y como lo habían dejado instantes atrás: muerto sobre la hierba. <br /><br /> — ¿Escuchaste eso? —preguntó Gian y, ante el asentimiento de su hermano, añadió temeroso—: Creí que… esa cosa… </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — ¡No digas tonterías! Está muerto, no puede hacer nada más —la voz de Gino procuraba sonar fuerte y segura, pero su semblante traslucía la misma turbación que Gian expresaba con sus palabras—. Mejor vámonos. Ya sabes que nuestra madre se preocupa si no volvemos antes del anochecer. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Los hermanos, nerviosos, reemprendieron el camino. Habían avanzado ya un trecho considerable cuando un nuevo ruido de pasos, como los de alguien corriendo, los hizo detenerse y voltear. En esta ocasión tampoco hallaron nada. El bosque estaba aparentemente desierto. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Sin mediar palabra alguna retomaron su caminata sólo para escuchar metros más adelante el mismo ruido de pisadas y ramas rotas a su espalda. Sin embargo en esta ocasión ninguno se detuvo ni volteó, sino todo lo contrario: echaron a correr tan rápidamente como nunca lo habían hecho en su vida. Gian, incluso, trastabilló con una raíz y estuvo a punto de caer, pero la mano de su hermano lo evitó. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> El cielo comenzaba a teñirse de un ligero tono violeta cuando alcanzaron la puerta de su casa, una pequeña cabaña hecha de madera en medio del descampado. Solo en ese momento Gino se permitió voltear hacia atrás sabiendo de antemano que no iba a encontrar nada anormal. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — No sé qué pasa —exclamó sin tratar de ocultar más su confusión. Estaba totalmente seguro de haber escuchado que alguien corría tras ellos y, sin embargo, el campo frente a él lucía totalmente solo. No había, además, lugares para esconderse. Si alguien en efecto los seguía, tendrían que haberlo descubierto. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> A todo ello había que sumarle el aterrador hallazgo de la criatura y de los cuerpos mutilados en el bosque. Sin duda algo extraño estaba pasando en torno a ellos y, seguramente, tendría que ver con el monstruo recientemente abatido. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Se giró para consultar algo con su hermano, pero lo que vio le hizo olvidar la pregunta que ya tenía en la punta en la punta de la lengua: Gian estaba lívido, apoyado en la puerta para no caer. Jalaba aire con notable dificultad y, cada que respiraba, emitía un pequeño ronquido. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — ¿Estás bien? —le preguntó al tiempo que le ofrecía su propio hombro como punto de apoyo. Es cierto que jamás habían corrido como entonces, y hasta el mismo Gino estaba agotado, pero Gian era un muchacho joven y vigoroso, capaz de aguantar sin problema el extenuante trabajo del campo. Una carrera como esa podría cansarlo, pero jamás lo pondría al borde del infarto. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Una cosa más para agregar a la lista de sucesos extraños. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — Estoy bien… solo es cansancio… vayamos adentro —respondió Gian. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> La casa no era más grande por dentro de lo que parecía por fuera. Había una mesa y un pequeño fogón con rescoldos en una esquina. A la derecha se observaba un pequeño almacén desordenado mientras que a la izquierda dos cortinas marcaban la entrada a un par de habitaciones. Una de esas piezas pertenecía a los cuatro hermanos, incluidos Gino y Gian, mientras que la otra estaba destinada a su madre y a su hermana menor. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Se filtraba muy escasa luz a través de las ennegrecidas ventanas, pero Gino conocía el camino de memoria. Después de anunciar a voces su llegada, se dirigió a la habitación para dejar a Gian sobre un colchón. Su hermano estaba ahora más pálido que antes y respiraba como si se estuviera ahogando. Tenía los ojos cerrados, pero el rictus de dolor de su rostro demostraba todo lo que estaba sufriendo. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — Quédate aquí. Voy a buscar a mamá y a los chicos —le recomendó a Gian. Éste se limitó a asentir quedamente mientras emitía un leve quejido. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Gino volvió a la estancia para llamar nuevamente a su familia. Nadie respondió, así que decidió buscar minuciosamente en cada una de las habitaciones, pero su pesquisa no tuvo mucho éxito. Aquello era bastante curioso. Por mucha labor que hubiera en el campo, y desde la muerte de su perro guardián, siempre tenía que haber alguien en la casa. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Salió por la puerta trasera con una linterna en la mano, directo a los sembradíos. El haz de luz iluminó la oscuridad entre las matas, pero no descubrió nada de importancia. Una vez más llamó a los suyos a gritos, pero la única respuesta provino del silencio. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Volvió a la casa solo para encontrarse con que Gian ya no estaba sobre el colchón y la puerta principal estaba abierta. Tomó el rifle que había dejado sobre la mesa y salió en pos de su hermano. Lo halló de pie a pocos metros con la cabeza agachada y las manos cubriéndose el rostro. Diríase que estaba sollozando. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — ¿Estás bien? —le preguntó mientras se acercaba— ¿Ocurre algo? </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Como su hermano no respondió, Gino se acercó un poco más y lo iluminó de lleno con la linterna. Las manos de Gian eran mucho más delgadas y venudas de lo que jamás habían sido, además de estar cubiertas por una especie de pelo fino. Los larguiruchos dedos terminaban en filosas y gruesas garras. Además, en la cabeza de su hermano solo quedaban algunos mechones de pelo. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> Gino sintió un escalofrío que lo hizo detenerse en seco y asir más firmemente su arma. Por un instante pensó en volver a la casa, pero decidió no hacerlo. Aquél seguía siendo su hermano y él no podía darle la espalda </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — ¿Te encuentras bien, Gian? —preguntó por última vez, pero antes de terminar de hablar su hermano bajó las manos, revelando así un rostro cadavérico y alargado de cuyos blanquecinos ojos brotaba la sangre. </span> <span style="font-size: large;"><br /><br /> — Ayúdame… hermano… —una voz ronca y gruesa brotó de la boca llena de afilados dientes de Gian—. Por favor… sácalo de mi cabeza. </span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">*****</span><br />
<br />
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Y esto es todo por ahora. Quiens se anime a continuar debe dejar un comentario en esta entrada. Las bases las hallaran en el <a href="https://apps.facebook.com/forumforpages/150637961663281/bc52965b-553f-4695-b740-7a38fb6c8b32/0">Foro de Facebook del Grupo.</a></span></span></i><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"><i>Espero que alguien se anime a tomar el séptimo relevo.</i> </span></span>Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-72338487318574751722014-03-29T21:51:00.000-07:002015-11-29T13:40:06.984-08:00Bajo las olas - Especial por el "Adicto del Mes de Febrero 2014"<i>Hace mucho que no escribo una entrada nada más porque sí, pero la ocasión lo amerita.</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ-USozY1ZFxuUhm57yAi6Js03_SYv-7J8QnQ_QGsJ4XFg-YhxMpDmWyIdbnvA9hjnuyZyV2gcEIGkokagRiAGv66NC-RUNaahbc45BO8qDIgeCNDby1Uj7nwCIb00q2a8Ja5MRk-w7R0/s1600/SELLO1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ-USozY1ZFxuUhm57yAi6Js03_SYv-7J8QnQ_QGsJ4XFg-YhxMpDmWyIdbnvA9hjnuyZyV2gcEIGkokagRiAGv66NC-RUNaahbc45BO8qDIgeCNDby1Uj7nwCIb00q2a8Ja5MRk-w7R0/s1600/SELLO1.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Como bien pueden notar en la imagen, resulté electo como el Adicto del Mes de Febrero, una distinción que el grupo <a href="http://adictos-escritura.blogspot.mx/">Adictos a la Escritura</a> otorga de forma mensual al autor cuyo relato sea el mas votado de un cierto mes. El relato ganador, <a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/02/la-tormenta-la-primera-frase.html">La Tormenta</a>, puede ser leído aquí mismo.</i><br />
<i><br /></i>
<i> Sin embargo, el objetivo de esta entrada no es alardear simplemente. He de anunciar que cada que reciba esta distinción (que espero sean muchas), subiré uno de los relatos que ya había presentado anteriormente en AE, pero en el blog que tenía el grupo para usuarios que carecían de su propio espacio en la red.</i><br />
<i><br /></i>
<i> Comenzaremos por el primer relato que mandé: <b>Bajo las olas</b>. Fue un pequeño cuento escrito para el ejercicio de Abril de 2012 y cuyo tema central fue el centenario del hundimiento del Titanic, una de las mayores tragedias del siglo XX. Espero que lo disfruten a casi dos años de distancia.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>*****</i><br />
<a name='more'></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><b><u>Bajo las olas.</u></b><br /><br /><br />Me gustaría que pudieses ver este crucero. Es bastante grande y se ve tan moderno que me parece imponente. Dicen que realizaremos el mismo recorrido que hizo el Titanic hace cien años y que nos detendremos en el sitio exacto donde se hundió para conmemorar a las víctimas ¿No es emocionante? ¡Cuánto me gustaría que estuvieses aquí! <br /><br /><br /> Al subir la escalinata de abordaje me percato de lo mucho que extraño tu presencia. Hubiéramos visto el puerto alejarse desde la barandilla, con tu cintura entre mis brazos. Tal vez hubiera hecho alguna broma y tú tal vez te hubieras reído, quizás luego habrías acariciado mis manos y recostado tu cabeza en mi hombro. Quizás…<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Hay gente aquí de muchos países, no solo de Inglaterra. He visto alemanes, franceses, rusos y estadounidenses, entre otros. Ellos me hablan y se asombran de que domine bien todas sus lenguas. Esto es para que veas que, desde que nos separamos, no he perdido el tiempo. En particular, he hecho amistad con una pareja originaria de Nueva York; son personas jóvenes que han decidido comprar los boletos en este crucero conmemorativo para su luna de miel. Vienen vestidos con trajes de la época y cualquiera que los viera diría que, en verdad, son dos fotografías de papel sepia que han salido a explorar el mundo actual. ¡Oh, si los vieras te reirías tanto!<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Yo les cuento de mí, de lo mucho que sé y de lo mucho que he viajado. Pero, sobre todo, les cuento sobre ti. Les platico de tu hermosa sonrisa que era capaz de hacer palidecer al sol y de sonrojar a la luna y de tu voz que quebraba el sonido al punto de hacer reír al viento. Ellos solo se ríen. Supongo que les sorprende que una persona tan anciana como yo recuerde aún a su primer amor. ¡Ay, si tan solo estuvieras aquí!<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Durante la cena hay una orquesta como la de hace cien años que toca música hermosa, tanto que me hace añorarte y ver tu rostro dibujado en cada una de las esquinas y ventanas del comedor; me imagino que estas aquí y que puedo tomarte de la cintura para bailar como lo hacíamos entonces. Eso es en verdad lo que quiero hacer. Pero solo atino a llevarme la comida a mi boca y tomar tragos ocasionales de whisky con unos toques de lágrimas mudas.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Los días siguientes transcurren con igual monotonía. Suelo desayunar con aquellos viajeros neoyorkinos y a la noche ceno con la misma patética música de fondo; solo es en mi camarote donde tengo un momento de solaz porque estoy a solas con tu recuerdo. Trato de evocar tu perfil, tu figura y tu belleza pero mi memoria ya no es la misma. Poco a poco he perdido tu voz, tus risas, tu esencia. Y si vieras cómo he llorado.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">¿Recuerdas cuando veíamos las gaviotas en el cielo y los delfines en el agua? ¡Ah! He llorado por esos momentos porque yo ya no los recuerdo. Tantos años me han obligado a cortar aquellos lazos que nos unían y que, ingenuamente, creíamos eternos. Mis lágrimas se confunden con el mar durante el día y con las estrellas durante la noche. Estoy relleno de pequeños pedazos de cristal que me tasajean cruelmente el alma. Cuando pienso en ello, lloro amada mía, lloro por ti y, sobre todo, por mí.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Deambulando por la cubierta al cuarto día escuchó la voz del capitán por los altoparlantes: “En la noche llegaremos al punto exacto de hundimiento del Titanic. Una vez ahí, ofreceremos una ceremonia a la memoria de todas las víctimas mientras la orquesta nos acompañará con una participación especial”. Entonces una sonrisa surca mi desvencijado rostro y, si pudiera, daría saltos de alegría.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Mientras busco en mi camarote aquello que durante tantos años he guardado, acuden a mi mente por fin los recuerdos. Mis manos tiemblan ante la remembranza de tu cuerpo y evoco aquellos momentos en los que acariciaba la tibia sencillez de tu ser: tu boca, tus mejillas, tus senos, tu vientre… todo vuelve a mí como un torbellino de emociones que amenaza con llevarse los despojos de mi alma. ¡Oh amada! Espero que tú también sientas mi cercanía y evoques aquellas noches en las que me entregabas tu ser y yo, a cambio, te otorgaba una pequeña rosa envuelta con mi carne misma.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Las noches en medio de la nada son heladas, frías. Es un desierto de viento cortante que se afana en destruir todo cuanto queda de los sueños de un hombre y reducirlos al eco que caracteriza al olvido. Es como aquella noche en la que nos separamos. Las estrellas todavía se burlan de mí con sus titilantes sonrisas. Yo solo camino por la cubierta con aquello que durante tantos años guardé: este traje esta apolillado y roído por las ratas.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">“Parece usted una fotografía vieja. Directo de inicios del siglo pasado” me dicen mis amigos neoyorkinos al verme con esta ropa. Ahora comprendo que hice mal en juzgarlos. Me invitan a acudir con ellos a la ceremonia; yo me excuso diciendo que debo pasar antes al baño. Una mentira que se le perdona a un viejo como yo.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">En su lugar me dirijo a popa del barco. No hay nadie ahí. El barco está detenido. Me llega la melodía tocada por la orquesta, aquella con la que se hundió aquél coloso de hierro hace un siglo. Y lloro de nuevo, amada mía, porque las notas son las mismas con las que nos despedimos. Me asomo hacia la inmensa negrura de las aguas y ahí, bajo las tímidas olas, alcanzo a distinguir tu pálido semblante.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Me aviento por la borda. Llevo el mismo traje con el que nos despedimos, con el que sostuve tu mano en un mar helado, con el que besé por última vez tus gélidos labios. He envejecido, pero sé que tú no has cambiado, te has conservado intacta en las oscuras cámaras de la muerte. ¿Te has alistado también?, ¿llevas aquél hermoso vestido que te regalé hace casi cien años para hacer el viaje de nuestras vidas?, ¿me has aderezado una habitación en ese barco herrumbroso en el fondo del mar? Mientras desciendo me siento rejuvenecer. Te veo venir a mí a medida que la vida abandona mi acabado cuerpo. Y por fin, hermosa mía, volvemos estar juntos en el mismo punto en el que nos separamos aquella aciaga noche de abril de 1912. Esta vez, te prometo, terminaremos junto nuestro viaje.</span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
*****</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Y esto fue lo que en su momento escribí. Aprovecho este espacio también para anunciar que estoy preparando una novelita amateur en este blog, nada muy profundo ni pretencioso. Será de terror y en ella pienso abordar algunas de las nuevas leyendas que se gestaron o circulan por internet. Estén al pendientes.</i></div>
<div style="text-align: left;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i> Yo, por lo pronto, me despido. Si van a comentar, háganlo bien (sin insultar y sin faltas de ortografía). Y vuelvan a votar por mí para traerles más historias de las "viejitas".</i></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-46512267280409318722014-03-26T22:53:00.000-07:002015-11-29T13:40:06.978-08:00Mascarada (El desafío)<i>Buenas. En este mes de marzo, inicio de la primavera, no podíamos faltar con el ejercicio correspondiente de <a href="http://adictos-escritura.blogspot.mx/">Adictos a la Escritura</a>. La consigna de esta vez se dividió en dos fases: en primer lugar, los participantes debían escribir una escena corta que después sería sorteada entre los participantes del ejercicio. La segunda fase consiste, simple y sencillamente, en escribir un relato basándose en la escena.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Me tocó desarrollar la escena de Bess (ojalá ella haya tenido suerte con la mía), y aquí está el resultado. Cabe aclarar que este ejercicio fue más complicado de lo que pensaba, puesto que ha sido de las ontadas ocasiones en las que no fui capaz de ver claramente el final desde el comienzo...</i><br />
<br />
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<a name='more'></a><br />
<span style="font-size: large;"><br /><b><u>Mascarada.</u></b><br /><br /><br />El filo de metal acarició tentativamente su cuello. Abrió los ojos sobresaltada, dejando escapar un jadeo. Se hubiese caído al suelo si no fuese por los fuertes brazos que le asían. Oyó una risa cruel cerca del oído. Notó su cálido aliento rozando su oreja, sus labios acariciando su mejilla. El cuchillo punzó su piel, amenazante. Ella no preguntó por qué. No preguntó cuándo. <br /><br /> Sin embargo no podía quedarse callada, no cuando tenía el beso de Judas aún quemando sobre la piel.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Eres bueno con las máscaras —le dijo sin poder ocultar totalmente el temblor de su voz. Y tenía buenas razones para estar temblando.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Tengo que serlo. Es mi labor después de todo —contestó el hombre. Se le había presentado mucho tiempo atrás como un caballero, un vagabundo con porte de hidalgo. Él le había ayudado a escapar, evadiendo siempre las garras de sus perseguidores a través de todo el continente europeo. Ahora, sin embargo, se revelaba como lo que en realidad era. Solamente los demonios sabían por cuánto tiempo había fraguado esa traición.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><br />
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Aquella doncella, tan frágil en apariencia como indomable en espíritu, ahora estaba a su merced. Y temblaba no solamente por la furia de verse engañada después de entregársele en cuerpo y alma, sino también temblaba de miedo. Nunca nadie, en los dos años que permaneció fugitiva, la había logrado capturar. También sabía lo que pasaría si alguien la atrapaba. La obligarían a entregarlo y ella no podría hacer nada.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">No le quedaba más remedio que obedecer. Se vistió dócilmente y, sin proferir palabra alguna, avanzó por los pasillos del mesón hasta la solitaria y maloliente calle seguida de cerca por su captor. Afuera estaba tan oscuro que ella tropezó en repetidas ocasiones con los charcos y los bultos de estiércol esparcidos por doquier. Finalmente, aquél hombre a quien en un tiempo no muy lejano le había entregado su amor, decidió detener la marcha bajo un puente.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Ahora, escúchame con atención —le dijo tranquilamente sin dejar de blandir la daga frente a ella—. Sé que ya tienes una idea de para quien trabajo, así que te seré franco. No sé ni me importan los asuntos que ellos tengan contigo, tampoco me importa ese “don tan valioso” que supuestamente posees. Lo único que quiero es mi paga. Así que, por favor, llévame a donde lo tienes escondido.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">La doncella no pudo evitar un escalofrío en su espalda. Por precaución había evitado hablarle, si quiera insinuarle, sobre aquello que con tanto celo protegía. Ahora se daba cuenta de que todo había sido en balde. Sin otro camino que tomar, decidió guiarlo al escondrijo donde lo ocultaba, que no era más que a pocas calles de distancia. Una coincidencia funesta, sin duda, pues de haberlo tenido en otro sitio probablemente le hubiera dado tiempo de volver a huir.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Lo guio tan lentamente, dando tantas vueltas, que al llegar al sitio los primeros rayos del alba acariciaban ya los tejados de la ciudad. Se detuvieron frente a una vieja casona, casi derruida, de las afueras.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— ¿Aquí es?<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Así es —asintió ella y procedió a guiarlo a través de la oscura grieta por la que se penetraba a aquellas ruinas. Le costaba creer que, hacía tan solo unas horas, ambos estaban disfrutando de la mascarada propia del carnaval. Jamás se imaginó que ese hombre pretendía traicionarla por unas pocas monedas.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Una vez dentro de la inestable estructura, la doncella procedió a retirar unos viejos ladrillos de la pared, dejando al descubierto un hueco en cuyo interior había una caja cerrada con candado. Ella la tomó con delicadeza y se la entregó al hombre, quien se la arrebató bruscamente.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— ¿Está aquí adentro? —inquirió él un tanto escéptico—. Toma en cuenta que, si me mientes, te mataré aquí mismo.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Sí… pero… no tengo la llave… está en otro lado —respondió la doncella, quien en ese momento fue presa de un nuevo temblor. Aquello que estaba dentro de la caja la protegía siempre y cuando le perteneciera. Pero ahora la había entregado a alguien más por voluntad propia.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Da igual, la abriré por la fuerza…<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— ¡No lo hagas! —exclamó la doncella dando unos pasos hacia él—. ¡Si lo abres por la fuerza, lo que está dentro se enojará!<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— ¡Deja de decir ridiculeces! —respondió el hombre, derribándola de una bofetada. Acto seguido, y para probar que aquellas declaraciones no eran sino sandeces, procedió a forzar el candado con la punta de su cuchillo—. Mi cliente está dispuesto a pagar tres diligencias cargadas de oro por esto, así que estoy seguro de que podré algún otro postor podría darme mucho más.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">La doncella no pudo hacer ya nada más, salvo cerrar fuertemente sus ojos y acurrucarse en un rincón. Escuchó saltar el candado y, casi de inmediato, los gritos de su captor llenaron todo el lugar.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">— Por favor, que mi deseo no se vuelva en mi contra. Por favor, que mi deseo no se vuelva en mi contra. Por favor, que mi deseo no se vuelva en mi contra —repetía incesantemente como una letanía mientras escuchaba a aquel hombre siendo víctima de la furia del habitante de la caja. A los pocos segundos, sin embargo, los gritos cesaron del todo y volvió el silencio.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Aún con los ojos cerrados la doncella tanteó el suelo hasta dar con la caja y, con sumo cuidado, la cerró. Solo entonces se sintió libre de echar una mirada en torno suyo. No halló nada fuera de lugar, salvo un montoncillo de cenizas en el suelo. Rápidamente se puso en pie y buscó un lugar para ver su reflejo. Al encontrar un charco en la calle, se sintió más tranquila.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Su máscara no había sufrido daños notorios. Si acaso un pequeña grieta a la altura de la oreja, pero nada de qué preocuparse. Ni ella misma hubiera soportado ver su aspecto real. Después de todo, llevaba casi trescientos años huyendo a causa de su deseo.<br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Volvió al interior de la casa y tomó la caja entre sus brazos. Antes de salir tendría que asegurarse de que nadie la viera. Esta vez, había tenido suerte. Si aquél hombre se hubiera llevado la caja, su máscara se hubiera destruido paulatinamente. A partir de ese momento, debía tener más cuidado o el derecho a ver su mayor deseo hecho realidad podría pertenecer a otro.</span><br />
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<i>Y eso es todo por ahora. Nos leemos próximamente.</i></div>
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Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-83037261568213453622014-02-25T18:14:00.000-08:002015-11-29T13:40:06.986-08:00La Tormenta (La primera frase)<i>En el mes del amor y la amistad no venimos con el típico ejercicio que desborda miel por los cuatro costados. Pero para que nadie extrañe al buen San Valentín, Adictos a la Escritura organizó un pequeño especial con temática amorosa, mismo que puede ser leído <a href="http://adictos-escritura.blogspot.mx/2014/02/feliz-san-valentin.html">aquí</a> o <a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/02/la-flor-junto-al-camino-especial-san.html">aquí</a>. En esta entrada nos dedicaremos al ejercicio oficial de febrero.</i><br />
<i><br /></i>
<i> En esta ocasión la consigna fue bastante peculiar: se debía tomar la primera frase de un libro y desarrollar una historia completamente original a partir de ella. Para fines prácticos, entenderemos como una frase completa aquella que desarrolla una idea completa, valga la redundancia. Al principio pensé en tomar una frase de alguno de los libros de Stephenie Meyer o de Paulo Cohelo, pero mejorar sus historia no consistía en reto alguno para mí.</i><br />
<i><br /></i>
<i> Así, me decanté por tomar la primera frase del libro </i><b><u>Mala Yerba</u></b><i>, del autor mexicano <b>Mariano Azuela</b>. Su libro es una novela costumbrista que versa, entre otras cosas, del régimen hacendatario de finales del siglo antepasado. Pero mi historia es por completo diversa.</i><br />
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<i> Y, sin más dilación, comenzamos.</i><br />
<i><br /></i>
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<span style="font-size: large;"><b><u>La tormenta (Mala Yerba).</u></b><br /><br />Encorvado y trémulo, apoyándose en un leño a guisa de bordón, salió señor Pablo de una mísera casuca. Llevaba a cuestas los años, pero no eran éstos los que le pesaban. Con frecuencia solía decirle a la gente que, de tanto ver morir gente a su alrededor durante las revueltas campesinas, ya estaba acostumbrado al tufo de la muerte.<br /><br /> —Puede venir por mí cuando quiera —solía decir y, en seguida, enseñaba sus manos huesudas—. Nada más mírame. Ya soy más calavera que persona.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Y nadie se atrevía a contradecirlo. Ya no tenía fuerzas para levantar su improvisado bastón y apalear con él a los mocosos impertinentes del pueblo, como hacía antaño, pero su voz conservaba aún todo el vigor de su mocedad. Le bastaba con proferir una sola palabra desde el fondo de su pecho para acallar hasta el más bravo de los rancheros. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Incluso corría una leyenda sobre señor Pablo. Entre hombres y mujeres, desde los campos de cultivo hasta los oscuros y humeados fogones de las casitas, se rumoraba que aquél anciano traía dentro de sí a la misma tormenta. Y que, con su voluntad sola, podía hacer llover sobre el pueblo o provocar inclementes sequías.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Hace mucho tiempo un mozalbete, al que todavía no lo había acabado de salir bien el primer bigote, tuvo la osadía de preguntarle a señor Pablo sobre la veracidad de tal leyenda. El anciano, que aún conservaba su fuerza, tomó su bastón y azotó de tal manera al muchacho que le rompió un brazo y tres de sus costillas. Ese mismo año, una sequía intensa se llevó consigo a cientos de cabezas de ganado y a otras tantas hectáreas de maíz y frijol.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Sin embargo, los “poderes” de señor Pablo tenían sus detractores. Este selecto grupo argumentaba repetidas ocasiones en las que señor Pablo había fallado en predicciones de lluvia o de sequía. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Sea como fuere, la gente continuaba llamando “La Tormenta” a señor Pablo. Hasta sus detractores respetaban tal mote. Era ya un viejo tembloroso y enjuto, pero en su voz aún llevaba a los nubarrones y al trueno.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Señor Pablo salía siempre de su casa al rayar el alba, apoyado en un leño pues las piernas ya no lo sostenían con la misma eficacia de antes, y se quedaba mirando un buen rato hacia el horizonte, directo a donde salía el sol. Volvía luego a la oscuridad de su jacal y no se asomaba de nuevo sino hasta el mediodía.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Pero en aquella ocasión particular, después de haber contemplado el amanecer más tiempo de lo acostumbrado, señor Pablo no volvió a su casa, sino que se fue directamente al pueblo. Una vez ahí se sentó en una banca de la plaza y conversó largo y tendido con el vendedor de pulque. Al irse, justo al atardecer, le dirigió unas últimas palabras con aire torvo y misterioso:</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">—Ni una tormenta más para este pueblo. Ni una sola gota de agua para esta tierra.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">El vendedor de pulque, hombre poco acostumbrado a reflexionar y a pensar, se quedó contemplando a señor Pablo mientras éste se alejaba. No había terminado el anciano de salir del pueblo, cuando el vendedor ya había olvidado sus palabras. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">A la mañana siguiente, señor Pablo fue encontrado muerto por un vecino que solía frecuentarlo ese día de la semana.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Y así como el agua se desparrama sin compasión por la tierra si se la deja caer, la noticia del deceso de “La Tormenta” inundó el pueblo. No habían dado ni las once de la mañana cuando una copiosa multitud rodeaba la vieja choza de señor Pablo. En el interior, las autoridades del pueblo indagaban y ultimaban todos los detalles para su funeral. Como el finado no tenía familia conocida, tendría que ser enterrado en una fosa común del panteón municipal.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Precisamente el día en que el cadáver de “La Tormenta” descendió a las profundidades de la tierra, comenzó una intensa sequía que duró cerca de dos años en el pueblo. Sobra decir que en ese lapso de tiempo señor Pablo vio aumentada considerablemente la población en su última morada.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Los pobladores, que ya habían acudido a todos las técnicas religiosas a su alcance, acudieron finalmente a la tumba de señor Pablo, instigados principalmente por el vendedor de pulque que a últimas fechas había logrado recordar las palabras finales de aquél viejo. Hasta sus detractores estaban convencidos de que “La Tormenta” tenía algo que ver con la sequía.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Al principio comenzaron a rezarle, como si de un santo se tratara, y cuando pasaron las semanas sin resultado alguno, un intrépido se atrevió a hacer lo impronunciable: comenzó a cavar y extrajo de la árida tierra el cadáver putrefacto de señor Pablo, que a esas alturas estaba convertido en un esqueleto negruzco con apenas uno que otro jirón de carne adherido a los huesos.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Con el fin de obligar al anciano para que hiciera llover nuevamente, los pobladores tomaron los restos de señor Pablo y los arrastraron por la plaza principal. La macabra procesión terminó con la osamenta de aquel viejo colgada de un árbol junto al ayuntamiento. Todavía estaban bamboleándose sus huesos cuando un aire súbito llenó el cielo de oscuros nubarrones.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">La gente comenzó a celebrar con gran algarabía en torno a los restos de señor Pablo, con baile, bebidas y otra clase de desenfrenos igual de placenteros. Sin embargo, cuando comenzó a llover, toda su alegría se transformó en temor y desesperación. Muchos corrieron a la cercana iglesia implorando protección y misericordia. Los que se quedaron fuera comenzaron a gritar y a darse de golpes contra el suelo. Otros más intentaban pedir perdón a señor Pablo. Pero ya era muy tarde.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Del cielo caían gruesas gotas de sangre.</span><br />
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<i>Ya sé que el estilo es deficiente, pero estos pequeños ejercicios los hago sobre la hora y ciertamente no hallo tiempo para corregirlos apropiadamente. Así mismo, quiero pedir disculpas por los posibles regionalismos que podrían hallado a lo largo del relato. Escribir utilizando tales palabras no es propio de mí, pero al estar basada la historia en una novela de Mariano Azuela (quien haya leído al autor sabrá de lo que hablo), me fue difícil separarme de esas expresiones.</i></div>
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<i>Y sin más por el momento, quedo a su merced en los comentarios. Hasta luego.</i></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-17560770676385432242014-02-25T17:56:00.001-08:002015-11-29T13:40:06.969-08:00La flor junto al camino (Especial San Valentín)<i>Para que nadie diga que en el grupo de Adictos a la Escritura no somos románticos, a mediados de febrero se organizó también un miniejercicio que consistió en la escritura de un microrrelato sobre el amor (o algo así). Aquí se los dejo, para los lectores curiosos:</i><br />
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<span style="font-size: large;"><b><u>La flor junto al camino.</u></b><br /><br /> El hombre, al cortar una flor para su amada, se pinchó un dedo. No le hizo mucho caso a la sangre que brotó, ya que la amaba. A medio camino comenzó a sentir un escozor en el dedo pinchado y, metros más adelante, el hombre se convirtió en estatua de sal. Así permanece, con la flor marchita en la mano, hasta el día de hoy.</span><br />
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<i>Y ya está, eso es todo. Sé que es un poco tarde, pero quiero desearles un feliz SV. Disfruten a su pareja, a sus amigos, a su familia y, por qué no, también a sus mascotas. Nos leemos pronto.</i></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-40819180848076357272014-01-27T19:59:00.000-08:002015-11-29T13:40:06.973-08:00Navegante (escritura sorpresa)<i>Hola qué tal. Comenzamos el 2014 con una nueva historia para <a href="http://adictos-escritura.blogspot.mx/">Adictos a la Escritura</a>. En esta ocasión, el ejercicio a desarrollar fue muy simple y divertido, ya que contaba con el factor sorpresa de su lado.</i><br />
<i><br /></i>
<i> Se llamó "Escritura sorpresa - Los géneros ocultos" y constó de lo siguiente: en una primera fase se presentaron una serie de seis imágenes diversas y debidamente numeradas de las cuales solamente debíamos escoger. Y ahora, aquí viene lo interesante: cada imagen tenía un género asociado a ella que no se reveló sino hasta días después. Así que en conclusión, debíamos escribir una breve historia relacionada con la imagen que habíamos escogido y que correspondiera al género que nos había tocado.</i><br />
<i><br /></i>
<i> A mí me tocó la siguiente imagen y el género FANTÁSTICO. Aquí está el resultado.</i><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_xvrHgs3iyZPQF1gUYnIaTFkbQPVhJPIWYZwlyF2Icx9soiAAbQPSAYNLdTCIASZ5RX2-qQ8U-BP9mnpAMV2c3m0ds8NuCcYNJ7sffQ1QIJx0cntftfwnADXQeQ7REmV6NJjxYtukL0I/s1600/c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_xvrHgs3iyZPQF1gUYnIaTFkbQPVhJPIWYZwlyF2Icx9soiAAbQPSAYNLdTCIASZ5RX2-qQ8U-BP9mnpAMV2c3m0ds8NuCcYNJ7sffQ1QIJx0cntftfwnADXQeQ7REmV6NJjxYtukL0I/s1600/c.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
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<br /><span style="font-size: large;"><u><b>Navegante</b></u><br /><br />La niña vivía a la orilla del mar y practicaba dos artes muy parecidas: la magia y la escultura. Ambas estaban prohibidas.<br /><br /> Hace mucho tiempo los pescadores de aquél poblado olvidado del mundo proscribieron cualquier tipo de arte mística por motivos que aún desconocemos. También sacrificaron a todos los pintores, escritores y artesanos. <br /><br /> Cuando a los seis años la niña descubrió que podía crear con sus manos, cometió el error de comentárselo a una amiga, quien rápidamente esparció la noticia. Fueron los desesperados ruegos de su madre quienes la salvaron de morir ejecutada. Ella juró por todo lo sagrado que jamás volvería a crear nada con sus manos hasta el día de su muerte. Está por demás decir que juró en vano.<br /><br /> A los siete años descubrió algo más. Comenzó como un leve cosquilleo que recorría su cuerpo a través de su sangre, una sensación que poco a poco la llenaba desde el fondo de su alma. Si hubiera podido hablar con alguien, hubiera descrito su sentir como una planta que se abre paso entre las piedras para poder convertirse en un gran árbol. Aquello, era la magia.<br /><br /> Lo supo cabalmente un día en que, sin querer, unas palabras desconocidas salieron de su boca. Al instante todo el rocío que reposaba sobre el césped a su alrededor se transformó en pequeñas burbujas color púrpura que reventaron tras unos breves segundos de existencia. La niña estaba muy emocionada con su reciente descubrimiento pero esta vez, de forma sensata, lo mantuvo en secreto.<br /><br /> A partir de ahí pasó tardes enteras entrenando sus nuevas habilidades en un rincón secreto de la playa. Nadie pasaba por ahí y, si de casualidad alguien se acercaba, podía ocultarse en una vieja barca abandonada en las inmediaciones. Muy pronto fue capaz de combinar sus dos talentos, utilizando la magia para esculpir y darle vida a sus creaciones.<br /><br /> Del barro o de los desperdicios metálicos surgían gran cantidad de figuras, desde barquitos hasta enormes perros. Pasaba las tardes y noches jugando con ellos y, cuando los dotaba también del don del habla, se contaban mutuamente infinidad de historias. <br /><br /> Su favorita, sin embargo, era una escultura de alambre, con forma humanoide y de tamaño natural que le había costado dos días en concluir. Esta era la que mejores historias contaba y la que la hacía más feliz porque, además de todo, le gustaba contemplar el mar junto a ella.<br /><br /> “Puede que mi cuerpo sea solo alambre, pero mi espíritu proviene del mar. Soy el hijo de las olas y vástago de las estrellas. Mi lugar está más allá de los confines de lo posible”. Le decía esto constantemente y, cuando lo hacía, a la niña le entraban ganas de llorar.<br /><br /> Con el pasar de los años la niña se convirtió en una hermosa mujer que no se cansaba de rechazar a los pretendientes del pueblo pues estaba enamorada de su escultura de alambre que tantas historias contaba. Tan prendada estaba de ese espíritu navegante que se olvidó de crear otras esculturas y hasta la magia, tan llena de vida en otro tiempo, se tornó fría y monótona.<br /><br /> Algo extraño había pasado también en ese tiempo, aunque ella no lo notara. Y es que su escultura había cambiado: la arena se había ido pegando a los delgados alambres que conformaban su esqueleto, creando algo semejante a la carne y a la piel. Ahora era un hombre de piel pálida y arenosa. Sin embargo, la mujer lo seguía amando porque ella lo había creado y le contaba historias maravillosas. <br /><br /> “Mi lugar está con los soles del firmamento y algún día he de volver a ellos, pero antes necesito prepararme. Tengo ya piel, huesos y carne, pero me falta cabello. ¿Podrías tú darme un poco?”<br /><br /> La mujer, que tanto lo amaba, no tardó en cumplir su deseo. Pero había olvidado ya el lenguaje de la magia y solo pudo cortarse su propio cabello para otorgárselo a él. Lo amaba tanto que le daría lo que fuera: sus uñas, sus labios, su lengua y sus ojos. Así, la mujer se convirtió en una anciana ciega.<br /><br /> “Muy pronto he de volver a donde pertenezco”, le dijo un día la escultura. “Pero antes debes ayudarme a reparar esta barca para navegar hasta mi hogar”. Y la anciana, que tanto lo amaba por las hermosas historias que le contaba, ocupó las últimas fuerzas que le quedaban para reparar la pequeña embarcación. Cuando terminó, cayó desfallecida sin poder apenas respirar.<br /><br /> Se arrastró con su último aliento hasta donde estaba su escultura y le rogó con sollozos, pues ya no podía hablar, que la llevara con él. Y cuando él se negó, no pudo hacer más que estallar en llanto.<br /><br /> “No llores, que podemos remediarlo”, le dijo la escultura. “Solo tienes que darme un corazón para que yo pueda amarte también”.<br /><br /><br /><br /><br />Al siguiente día, unos pescadores perdidos hallaron el cuerpo sin vida de la anciana ciega sobre la arena. Tenía una gran sonrisa en el rostro aunque parecía que le hubieran arrancado el corazón del pecho. A su lado se veían, sobre la arena, otro par de huellas junto a las marcas que deja una barca al ser arrastrada por la costa.<br /><br /> Uno de los pescadores alzó la vista, esperando hallar quizás al culpable en alta mar. No vio nada más que el cielo nublado reflejándose en la superficie cristalina del agua.</span><br /><br /><div style="text-align: center;">
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<i>Y eso es todo por hoy. Sé que no es mi mejor trabajo hasta ahora, pero tampoco tuve mucho tiempo. Por ahí me dicen qué tal les pareció.</i></div>
<br />Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-20179697064337426702013-12-21T23:59:00.000-08:002015-11-29T13:40:06.971-08:00La historia de Ana (el tic navideño)<i>Regresamos con la historia creada para el ya famoso blog <a href="http://adictos-escritura.blogspot.mx/">Adictos a la Escritura</a>. En esta ocasión, la consigna sí es navideña y consta de lo siguiente, más o menos: escribir una historia corta que gire en torno a un tic o manía que sólo se presente en navidad. A mí me salió este cuento, ya ustedes dirán si es de su agrado:</i><br />
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<b><u><span style="font-size: large;">La historia de Ana.</span></u></b><br />
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<span style="font-size: large;">Su nombre era Ana. Cualquiera que la hubiese conocido habría dicho que se trataba de una mujer común y corriente: trabajadora, buena hija y amorosa esposa. Y lo era. Sin embargo, había algo que toda su familia ignoraba, un aspecto de ella que se debía mantener en el más absoluto secreto. Y es que, desde hacía quince años, cada veinticinco de diciembre, Ana salía de su casa a las dos de la mañana para dirigirse quién sabe a dónde.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Esta conducta era invariable. Así la noche estuviera bajo cero o la misma Ana padeciera de alguna enfermedad, siempre salía la madrugada de navidad. Lo hacía desde que vivía con sus padres, continuó haciéndolo cuando se independizó y no paró cuando se mudó con su pareja.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Ana pensó que el compartir su lecho con alguien más constituiría un obstáculo para su actuar pero, para su fortuna, su marido tenía el sueño más pesado que las piedras mismas. Así, durante los tres años que estuvo casada, no fue preciso contarle nada a su pareja.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> ¿A dónde iba cada veinticinco de diciembre? Y, más importante aún, ¿por qué solo lo hacía en esa fecha? Estas preguntas seguirían en la más completa oscuridad sí no hubiera estado lloviendo de forma inusual una de tantas aquellas navidades. La tormenta obligó a Ana, en aquella ocasión, a llamar un taxi para que la llevara a su secreto destino.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> El taxista, según contó después a un amigo, no notó nada extraño en Ana fuera de que llevara una bata de lana cubriendo su pijama. Ana estuvo muy platicadora durante el trayecto y hasta hizo un par de bromas. Cuando el taxista le preguntó la razón de tan inusual hora para trasladarse en la ciudad, Ana simplemente le contestó que un pariente suyo se había puesto mal y que requería de su presencia para atenderlo.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> A mitad del trayecto, desafortunadamente, dejó de llover y Ana abandonó el taxi antes de llegar a su destino. El taxista alcanzó a ver todavía cómo la mujer caminaba por una gran avenida arbolada y después doblaba en una calle cuya esquina estaba ocupada por una florería.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Es preciso aclarar que su marido jamás notó tal conducto gracias a dos cosas: el día de navidad él solía levantarse tarde y Ana siempre tenía el cuidado de volver antes de que el sol saliera.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Nadie jamás interrogó a Ana sobre tal conducta porque ella no se lo dijo a nadie; hasta sus padres ignoran este aspecto de su hija. Además, Ana siempre actuó normalmente la mañana del día de navidad: ninguna señal de insomnio o de cansancio se vio en ella. Es más, hasta hay quienes dicen que la veían más alegre que de costumbre ese día.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Una vez más preguntamos: ¿a dónde va Ana? Posiblemente ustedes jamás lo sepan, pero yo estoy seguro de algo: esta navidad, cuando ella vuelva a escabullirse para su cita anual, no volverá a su casa. Su esposo, por la mañana, llamará desesperado a la policía y a los servicios de emergencia. Sus padres gastarán todo lo que tienen en buscarla por meses y, al final, gastados por la tristeza y la desesperación, se darán muerte el uno al otro.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> ¿Dónde desaparecerá Ana? No se los puedo decir, pero sí les puedo participar algo: nadie jamás la volverá a ver.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<i>No sé si pueda escribir una entrada al respecto, pero por si las dudas se los digo de una vez: ¡Feliz navidad! y un muy buen año 2014, lleno de historias para leer, para contar y, sobre todo, para escribir...</i>Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-68159402966942615742012-12-26T23:44:00.002-08:002015-11-29T13:40:06.982-08:00El País del Olvido (título clave)<br />
<i>Venimos ahora con el proyecto de "Adictos a la Escritura" correspondiente al mes de Diciembre. Contrario a lo que se pudiera pensar, en esta ocasión no se trata de un ejercicio navideño como se ha hecho en otras ocasiones.</i><br />
<i> El proyecto lleva por nombre <b>"Título clave"</b> y consiste en hacer un relato con un título propuesto por otro usuario del grupo. A mí me tocó este. Espero que les guste la historia que desarrollé...</i><br />
<i><br /></i>
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<b style="font-size: x-large;"><u>El País del Olvido.</u></b><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">El viajero pudo vislumbrar finalmente el lugar al que tanto había ansiado llegar. Desde que partió de su ciudad natal había soñado con ese momento, solo que era mucho mejor de lo que había imaginado.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span><br />
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<span style="font-size: large;"> Durante siete meses y diez días caminó prácticamente sin descanso, arengado por la promesa que le había hecho a la persona que él más amaba. Siete meses y diez días en los que su mente estuvo fija, casi absorta, en la meta: un preciado objeto que salvaría de su amor y que solamente se hallaba en aquél lugar.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Él, que nunca había abandonado su hogar, tuvo que vérselas desde el primer momento con un mundo hostil donde la muerte acechaba detrás de cada árbol y debajo de cada piedra, en lo profundo de cada estanque y a la vuelta de cada recodo del camino.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Tuvo que sortear las manadas de hambrientos lobos que rodeaban su ciudad para poder salir armado solo con sus manos y un bastón. A punto de morir estuvo, pero su ingenio lo salvó.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Luego hizo frente a las feroces bestias inmortales que vivían en lo alto de las montañas que le bloqueaban el paso y a los grupos de nómadas traficantes que acampaban en sus laderas. Estuvo a punto de claudicar, pero la fragancia de amada le dio valor.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Una vez franqueado este obstáculo, se las vio con un inclemente desierto lleno de animales ponzoñosos y de espíritus vengativos. En él el día es tan caliente como el infierno y la noche tan fría como un glaciar. A punto estuvo de convertirse en un espíritu más en aquél lugar, pero su misma promesa le hizo resistir.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Finalmente alcanzó la orilla de aquél páramo desolado, donde halló una pequeña casita de madera. En ella vivía una mujer hermosa que le ofreció comida y alojamiento. El viajero no se percató de que era una milenaria hechicera hasta que ésta intentó robar su alma mediante un conjuro. Sin embargo, su alma ya tenía dueña, por lo que no pudo ser arrancada de su cuerpo. Así la hechicera, en medio de gritos de rabia, lo dejó ir.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Cerca ya del final de su travesía, el hombre se vio atrapado en medio de una tormenta tan intensa cual jamás se ha visto desde los inicios mismos de la humanidad. Agua y granizo caían inclementes formando una densa cortina. Sin embargo, el viajero no retrocedió ni un solo paso. Durante siete días llovió, y al terminar el séptimo nuestro héroe pudo divisar la serie de colinas que delimitaban el lugar que estaba buscando.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Corrió hacia el monte más cercano con el corazón lleno de júbilo. En su cima divisó la enorme planicie plagada de ciudades y pueblos. Por fin podría cumplir la promesa que le había hecho a su amada y, de paso, salvar la vida de cientos de inocentes. La redención aguardaba en esa ciudad. Por llegar ahí había cruzado los mayores peligros del mundo.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Avanzó cauteloso, pero en cuanto puso un pie en aquél país… se le olvidó a lo que había ido.</span><span style="font-size: large;"><br /></span><br />
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<i>¿Qué les pareció? Cualquier sugerencia o crítica, comenten. Nos vemos la próxima...</i></div>
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Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-43565574653825386652012-09-26T14:23:00.000-07:002015-11-29T13:40:06.975-08:00Gore.com (el mes del asco)<div>
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<b><span style="background-color: #660000;">Advertencia: Este escrito contiene algunas escenas un tanto explícitas que pueden afectar la sensibilidad de ciertas personas. Si eres menor de 18 años, mejor no entres...</span></b><br />
<div>
<br /></div>
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<i>Ya traemos el escrito correspondiente al proyecto de Septiembre en "Adictos a la Escritura", cuya consigna fue hacer un relato de temática <b>GORE</b>. Al final, me quedó muy soft, pero igual no está mal. Ya ustedes serán mis mejores críticos...</i></div>
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<u><span style="font-size: large;"><b>Gore.com.</b></span></u><br />
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Por fin he hallado la página. Hace un par de semanas que me la recomendó un usuario en el foro de gore que frecuento y, desde entonces, no había dado con ella. El post en el que nos hacía a todos partícipes de su descubrimiento decía exactamente así: </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"><i>Esta página está genial. Tiene unos videos… en verdad te sientes como si fueras tú el mutilado. Una experiencia así jamás la olvidas… </i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Justo después aparecía una dirección web que, de inmediato, pegué en el buscador. Sin embargo en lugar de un sitio horroroso como el que había promocionado aquél desconocido, apareció ente mis ojos una página en la que se me informaba que la dirección no había podido hallarse. Sintiéndome estafado regresé al foro con toda la intención de reclamarle al individuo; ahí fue cuando noté la gran cantidad de respuestas que le reprochaban al usuario por haber colgado un “link roto”. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Le dejé un mensaje en su cuenta personal, pero como no respondió jamás decidir emprender la búsqueda por mí mismo de aquella página tan alabada. Así fue como gasté gran parte de mi tiempo cazando lo que me parecía un fantasma. Sin embargo, cuando ya comenzaba a darme por vencido, hallé en un chat en inglés a un individuo que aseguraba conocer la misma página que yo buscaba. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">De inmediato le hice la conversación y él, aunque renuente al comienzo, accedió a darme la ubicación de un foro japonés desde donde, supuestamente, tendría acceso a mi codiciado trofeo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"><i>Get back now!</i> Ese era el nombre de un foro donde todos los temas aparecían escritos con caracteres orientales; en algunos incluso se mostraban fotografías ensangrentadas que hacían de mis delicias: personas abiertas en canal chorreantes de sangre, hombres con los cráneos partidos mostrando su cerebro en estado semilíquido, individuos con la piel arrancada de un tirón que conservaban todavía la desesperada expresión en sus rostros producto del tormento… Podrían decir que soy un enfermo, pero imaginarme a mí mismo torturando a esas personas y aspirando el hedor que emanaba de su sangre y desesperación… y eso me excitaba. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Algunas capturas pertenecían a películas que había visto hasta el cansancio. Por ejemplo había un cuadro que representaba a una mujer que gritaba horrorizada mientras contemplaba cómo se deshacía la carne de sus brazos, dejando al descubierto unos frágiles huesos. La imagen pertenecía a <i>Men behind the sun</i>, un filme chino que era de mis favoritos. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Sin embargo yo no me conformaba con eso. Buscaba aquél enlace que tanto me había obsesionado en los últimos días. Anhelaba la acción en vivo que solo los videos pueden dar. Quería poder contemplar las escenas gore que muchos tildaban de enfermizas una y otra vez… </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Como no conocía el idioma que imperaba en el foro, tardé dos días buscando como loco entre los temas algo que se me hiciera familiar; pinchaba cada vínculo que encontraba esperando que alguno de ellos me dirigiera a la tan anhelada página de gore sin precedentes. Fue hasta el tercer día en el que di con un post que repetía en inglés el mensaje por el que me había lanzado a tan obsesiva búsqueda. Sin embargo, en esta ocasión contaba con una “advertencia” adicional: </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"><i>Para hacer que dure la experiencia, te recomiendo entrar después de las dos de la mañana, en completa oscuridad, y poner el volumen a todo lo que da. En serio te lo recomiendo, yo ya lo he probado… </i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Ignorando esto último, me dispuse a dar clic en el vínculo y… ¡nada! De nuevo, nada. A punto estuve de arrojar la pantalla del ordenador por la ventana cuando una reflexión acometió mi mente: ¿y si la página solo funcionaba a la hora que el desconocido había mencionado? Era una posibilidad que no había considerado antes, pero bien valía la pena corroborarla. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Así que aguardé ansiosamente hasta la hora señalada saltando entre las tonterías que pueden hallarse en internet. Mis ojos se cerraban por el sueño pero no me importaba. Tenía que hacer que la búsqueda de las últimas semanas valiera la pena… </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Al final dieron las dos. Lleno de emoción apagué las luces, me coloqué los audífonos y accedió de nueva cuenta al vínculo. En esta ocasión el buscador abrió una página completamente en negro que contenía un único video sin opción a dejar comentarios. Le di clic al botón de <i>play</i> y el video comenzó a correr. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Comenzaba con un hombre, acostado boca abajo en una cama. Pronto llegaba su verdugo quien, con un extraño instrumento que parecía de la época de la inquisición, comenzaba a desgarrar la piel de su espalda. Muy lentamente iba quitando capas de piel hasta dejar al descubierto la roja carne de la espalda. Entonces le daba la vuelta a la víctima y, encendiendo un cigarrillo, comenzaba a hablarle en un lenguaje desconocido solo para posteriormente tirar las cenizas sobre sus ojos y reanudar el tormento. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">El video transcurrió lentamente, incrementando la crueldad de la tortura poco a poco. El verdugo pasó de pequeños cortes a golpes propinados con mazas puntiagudas y a graves heridas hechas con sierras afiladas. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Ya hacia el final, la desgraciada víctima tenía el rostro irreconocible, con la nariz destrozada y lo ensangrentados dientes a un lado de su cabeza; solo podía mirar los horripilantes hechos con el ojo izquierdo, pues el derecho le había sido arrancado con unas pinzas y ahora colgaba delicadamente de su propia cuenca. Sus piernas ya no eran tales, sino una irreconocible masa sanguinolenta de astillas de hueso y carne que habían sido arrancadas de tirón de su cuerpo; su cuerpo había sido abierto por el abdomen, revelando una maraña de intestinos, y varias secciones de su piel habían sido arrancadas ferozmente. Lo peor de todo era que se hombre aún vivía, gritando y gimiendo desconsoladamente en medio de un mar de su propia sangre. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Al final, el desconocido carnicero tomó unas pinzas enormes y comenzó a arrancar lentamente los dedos de la víctima para luego ir al otro extremo de la habitación con total indiferencia. El sujeto comenzaba a desangrarse, así que el verdugo regresó con un gran machete para ponerle fin a la pesadilla: con él comenzó a golpear brutalmente los brazos del hombre, haciendo saltar huesos, carne y sangre por igual, hasta que los separó de su cuerpo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Para esas alturas el sujeto ya había muerto. Sus últimos gritos de agonía salieron con un susurro ahogado. Al percatarse de este hecho, el verdugo cercenó la cabeza del cadáver y comenzó a estrellarla repetidamente contra el suelo hasta convertirla en un amasijo de sesos y carne ensangrentada. Ahí terminó el video, luego de tres horas de duración. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Posteriormente me fui a dormir sintiéndome un poco defraudado porque había sido testigo de escenas gore más intensas. Desperté poco después en un sitio desconocido, acostado boca abajo sobre una plancha de metal frío sintiendo atroces raspaduras en mi espalda. Grité implorando a quien estuviera haciendo eso que se detuviera, pero este me ignoró. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Tras unos segundos que me parecieron eternos, me dio la vuelta y entonces pude verlo. Era un tipo maduro que tenía un cigarrillo entre los labios. Mi asombró no podía ser mayor. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"><i>¿Te gustó mi video?, ¿verdad que es tan real como lo había prometido?</i> Me habló con total naturalidad. <i>¿Verdad que se siente como si fueras tú el mutilado?</i> Añadió mientras tiraba la ceniza de su cigarrillo en mis ojos y extraía un pequeño abrecartas de su bolsillo con el que hacía sajaduras en mi toro. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">Yo no pude emitir sonido alguno a pesar de que sentía el frío metal penetrar en mi piel y de que veían mi cuerpo sangrar muy lentamente pues sabía que ese solo era el comienzo. Aún tenía tres largas horas de video por delante…</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Al final, quizás me quedó un poco largo para los parámetros del foro pero corto para poner todo lo que se me ocurrió. Espero que lo hayan disfrutado. Si quieren dejar un comentario abajo está el espacio, pero si quieren ir al blog de "Adictos a la Escritura", les dejó el enlace a un lado. Hasta luego :)</i></div>
</div>
</div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-57935282922926046102012-09-26T14:17:00.001-07:002015-11-29T13:40:19.192-08:00Relatos cortos<div style="text-align: center;">
<br />
<a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/03/bajo-las-olas-especial-por-el-adicto.html"><span style="font-size: large;">Abril 2012: Bajo las olas - Titanic</span></a><br />
<br />
<a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2012/09/gorecom-el-mes-del-asco.html"><span style="font-size: large;">Septiembre 2012: Gore.com - El mes del asco</span></a><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2012/12/el-pais-del-olvido-titulo-clave.html">Diciembre 2012: El país del olvido - Título clave</a></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2013/12/proyecto-de-diciembre-el-tic-navideno.html">Diciembre 2013: La historia de Ana - El tic navideño</a></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/01/navegante-escritura-sorpresa.html">Enero 2014: Navegante - Escritura sorpresa</a></span><br />
<br />
<a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/02/la-flor-junto-al-camino-especial-san.html"><span style="font-size: large;">Febrero 2014: La flor junto al camino - Especial San Valentín</span></a><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/02/la-tormenta-la-primera-frase.html">Febrero 2014: La Tormenta - La primera frase</a></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2014/03/mascarada-el-desafio.html">Marzo 2014: Mascarada - El desafío</a></span><br />
<br />
<br /></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-23776627870347799142012-08-29T23:23:00.002-07:002012-08-29T23:23:07.341-07:00Beyond (Índice)<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2012/08/beyonds-back.html"><span style="font-size: large;">Beyond's back</span></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://beyond-kag.blogspot.mx/2012/08/la-bienvenida-beyond.html"><span style="font-size: large;">La Bienvenida</span></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-59073967195398335852012-08-27T12:21:00.000-07:002012-08-27T13:52:59.145-07:00La Bienvenida - Beyond<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Como ya les había adelantado, he decidido traer mi blog de las
cenizas comenzando desde cero. Y eso incluye, desde luego, una nueva
bienvenida:<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Comencemos por el
principio, y este es, desde luego, el título. <i>¿Por qué Beyond?</i><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Para los que no
saben mucho o nada de inglés, informo que <i>Beyond</i>
significa “más allá de” y normalmente se usa previo a un sustantivo. Ya utilicé
el título en otra ocasión, cuando en secundaria se nos encargó realizar una
recopilación de poemas y cuentos que habíamos escrito.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Quise quedarme con
esta palabra sola por un par de razones. La primera, es que me gusta cómo se
escucha. La segunda es que, por sí sola, <i>Beyond</i>
se queda en la vaguedad o en la indeterminación, necesita forzosamente de otra
palabra o frase para ser completa. Esta es una de las características que le
atribuyo a la literatura en particular y a las expresiones artísticas en
general.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Con esto último
quiero decir que un escrito (o cualquier obra de arte), por sí solo, está vacío.
No significa nada hasta que es leído por otro, aunque ese otro seamos nosotros
mismos. Entonces la historia en cuestión se torna buena, mala, trillada,
original, aburrida, emocionante, predecible, etc… Incluso una misma historia
puede evocar diversos sentimientos y desencadenar las más variadas reacciones
en diferentes personas.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Y es que el papel
del lector es significativo en el arte de la escritura, pero de eso quizás les
hable después. Por el momento no quisiera salirme del tema principal: <i>Beyond.</i> Además me gustaría dejar en
claro que la palabra “otros” no siempre hace referencia a terceros; en
ocasiones nosotros mismos podemos ser nuestro propio público, en caso de que
escribamos por mero hobby o para descargar tensiones.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Las historias en sí
no tienen atributos. Dependen de la visión del mundo que tengan sus lectores
para ser juzgadas. Por ejemplo, quienes lean esta introducción quizás puedan hallar
reflexiones interesantes dignas de ser proseguidas con posterioridad o tal vez
la juzguen como algo superficial e indigno de ser tomado siquiera en cuenta.<o:p></o:p></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Una tercera
condición que me llevó a la elección de este nombre fue su significado en sí.
Se ha dicho muchas veces que la actividad literaria es algo que nos lleva más
allá, pero ¿más allá de donde? y, ¿qué hay en ese más allá? Se podría responder
a la primera interrogante arguyendo que nos lleva más allá de la realidad, del
mundo, del tiempo, del amor, del odio, etc. La segunda pregunta podría hacer
referencia a la clase de contenido que nos presenta la historia: podríamos
llegar al siglo XIX, al planeta Marte, al continente Africano, a un futuro
utópico o distópico, a una sociedad secreta de hombres con superpoderes, a los
mitos antiguos, etc. En fin, la gama es tan amplia que me faltarían tomos
enteros para llegar a considerar las posibilidades.<o:p></o:p></span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Sin embargo, yo creo
que el más allá al que aluden ambas preguntas es algo indeterminado. No podemos
salirnos de nuestro mundo porque todo lo imaginado está fincado en la realidad
y, a su vez, no podemos conocer la realidad sino por la imaginación y el
simbolismo. Del mismo modo, no podemos saber con certeza lo que encontraremos
en el mundo que nos disponemos a crear; podemos crear bocetos e ideas
generales, pero los detalles del contenido de la historia permanecen imprecisos
hasta el momento en que los pensamos y los escribimos. Esta indeterminación es
lo que convierte a la escritura en una aventura peligrosa.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Entonces, ¿a qué “más
allá” me refiero cuando hablo de <i>Beyond</i>?
No lo sé. Y eso es lo mágico de esta palabra, lo fantástico de la escritura.
Aunque tengas una idea, no sabes con certeza lo que hallarás hasta que ya estás
ahí. Ese “más allá” de la literatura está dotado de imprecisión y vaguedad,
atributos que nos invitan a investigar constantemente.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> Puede que con
nuestros escritos no trascendamos el mundo ni que hallemos escenarios
originales, ni que nuestros personajes sean complejos o que las ideas que
plasmemos sean novedosas. Pero si nos releemos encontraremos algo de nosotros
mismos dentro de nosotros mismos… y eso, en sí mismo, ya es “más allá”.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"> No sé lo que
hallarás, paciente lector, en este blog. Solo puedo adelantarte que las
historias y opiniones que posiblemente encuentres aquí saldrán de mi interior,
enseñándote partes de mí que ni yo mismo conocía. En suma, aquí encontrarás
fragmentos desordenados de mi alma.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: large;">Atte: Kag.</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></div>
Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1117212470353225010.post-69580375204849911502012-08-23T15:15:00.004-07:002012-08-27T13:53:16.819-07:00Beyond's back.<span style="font-size: large;">Hola chicos y chicas.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Aquellos que ya me conozcan de antes, notarán que me ausenté por mucho más tiempo del que hubiera deseado. No me pidan explicación para tan largo período en blanco porque no tengo ninguna que sea moderadamente lógica. Estoy consciente de que defraudé a algunos de mis antiguos lectores dejándolos colgados con el final de una de mis historias y para ellos no me queda más que pedirles disculpas.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Sin embargo, durante este tiempo no he permanecido ocioso ni mucho menos. Les puedo asegurar, con su sonsiguiente beneplácito, que he finalizado la historia que en aquél tiempo había dejado inconclusa y hasta he mejorado la redacción en algunas partes. Hablaré más de ello en su debido momento, sólo quería dejarlo asentado en un intento para volverme a colocar dentro de su gracia.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> El propósito de esta entrada es doble. Primeramente obedece al anuncio de mi retorno y mi esperanza de quedarme de forma permanente en este blog. En segundo lugar, me gustaría hacerles un anuncio más feliz y esperanzador: durante la ausencia he creado más historias y pronto podrán leerlas por aquí. Sin embargo les advierto que ninguna ha concluido y algunas otras no han pasado de la fase mental, pero en esta ocasión prometo concluirlas todas y publicarlas tanto en el blog como en las páginas de historias que ya ustedes conocen.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"> Como he excedido lo que quería comunicar y como ya he escrito demasiado, me retiro con la solemne promesa de que pronto retomaré mi actividad creadora. La presentación formal del blog (otra vez) la realizaré en una entrada posterior. Hasta entonces que les vaya bien y lean mucho (sobre todo si es a mí a quien leen).</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Atte: Ichabod_Kag.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">PD. Como ya habrán notado, la dirección es diferente. Es probable que si leen esto lo hagan dirigidos desde alguna de las páginas de fanfics, pero si no es así les prometo que pronto verán los links a mis historias. Además próximamente mejoraré la imagen visual del blog con el fin de volverlo más ameno n_n.</span>Ichabod Kaghttp://www.blogger.com/profile/03760402570592296215noreply@blogger.com0